LA FÁBRICA DE POETAS - Nº 65-
-2ª época-
revista virtual de poesía
03/11/2010
Coordina: Alejandra Menassa de Lucía
DONDE HABITA EL SILENCIO
Mudaron mis penas,
austeras y rígidas a labrantíos
en flor.
El silencio quedó amurallado
por tules en mis desnudos,
Tras de mí,
un epicentro de golondrinas
salvajes bogaban por encontrar
un nuevo hontanar.
Donde habita el silencio
se convirtió en un fúlgido
suspiro en las noches de
marejada.
Sergio García Soriano
LA SOLEDAD ES EXCUSA COTIDIANA
Quise escribir un poema
un verso
una línea
una palabra
nada
merodeo por la página en blanco
busco un comienzo
un final
mantenerme despierta
seguir de pie
sobrevivir a esta lasitud
las palabras danzan alrededor de una hoguera
embriagadas en la noche
bajo el fulgor de las estrellas.
Carmen Parra
PEQUEÑAS BALSAS ENAMORADAS
SIEMPRE A PUNTO DE NAUFRAGAR
Hoy me di cuenta que para aprender
La árida maestría de la navegación
es necesario fortalecer las ramas
que sustentan el magnífico engranaje,
la malévola existencia que nos construye
no es igual de fácil que subirse a ese
pequeño papel estrujado sobre el agua
insignificante punto en la inmensidad de proyectos.
Mañana subiré al trasatlántico por
Las escalaras que descuelgan, esas que caen
suspendidas sobre el agua para flotar
¿A dónde? os preguntáis
después de la insistencia de mi conversación
descubres que navegar es ese suave caminar
por el vacío estelar en pleno movimiento
ese amor por el susurro que acuna cada ola
mece mi cántico y de repente, es horror
y es tempestad, es verso y sabia rota y al mismo instante
el mar vuelve a ser calma y vuelve a ser divertimento
yo una coma en la navegación, sextante indiferente
preciso instrumento, analítica voz, soplo tan levemente
que mi voz es cántico absurdo en el desierto antes
de que el sonido se haga letra
es necesario que el mundo aprenda a soñar e cada pincelada.
M. Carmen García Mateos
A LA SELECCIÓN ESPAÑOLA DE FUTBOL
-Campeona del mundo 2010-
El ojo esférico captó la energía telúrica
que recorría la piel valiente y sudorosa
de los rojos guerreros del siglo veintiuno.
Piel, huesos, músculos, dando tumbos.
Vuelcos de alegría necesaria
frente al futuro cósmico
que insomne nos va esperando.
Espesando el aire de las gargantas
siniestradas
la fiebre del oro rojo
se hace ya dueña de nuestras vidas.
Rosa Puchol
NUNCA NINGÚN MORTAL AMÓ ESA LIBERTAD
“Estoy en los territorios donde la vida siempre toca fondo”
M.O.Menassa.
Hundida en la niebla de las estaciones
dejo la fuerza bruta atada a mis monstruos.
Conozco y desconozco
el cuerpo de las palabras
que tal vez mañana, serán un poema.
Las únicas lenguas que mi recuerdo ha amado
fueron como pétalos de otoños lanzados al río.
Escribo para agonizar el muerto ignorante
que impone un mundo
a la mediocridad de sus ilusiones,
para vestir de idiomas, el tacto de las pieles fugaces.
Elena Conchello.
SIN MÁS
Cuando la mañana decae
inexperta hacia el olvido
surge incorrupta y opaca
con la mirada hacia el vacío
y la voz desfigurada
una malograda calavera
con el propósito acelerado
de una ternura radiactiva
que envuelva filamentosa
el espacio neuronal
esparcido sin voluntad
por la espesura, a veces negra,
de los besos que me regalaste.
Venganzas como panes
mordisqueados por las ratas
acuden desde el implacable desasosiego
para fulminar
desde la presencia de lo opaco
el estertor vivificante
que se acuna sin decoro
sobre hombros femeninos
enterrados vivos en el pozo de hielo
construido con la fuerza de mis lágrimas
en el oscuro patio donde crecen aromas venenosos.
Desgarrada con furia por diminutas garrapatas
mi piel vuela como astro de hielo hacia lo negro
donde se juega el juego torpe de la caída sin más.
Fernando Ámez Miña
