LA FÁBRICA DE POETAS - Nº 71-
-2ª época-

revista virtual de poesía
15/12/2010

Coordina: Alejandra Menassa de Lucía

Jean-Honoré Fragonard - La lettre d'amour

NUESTRO PRÓXIMO ENCUENTRO

A veces cuando la lagrima palpita.
Cuando el estomago se contrae, y en
la cara se forma el rictus del espanto.
Cuando el suelo desaparece bajo mis pies,
la fuerza de la palabra me eleva
por encima de la niebla, y como el vientre
de una madre, el mundo me acoge en su seno.
Así entre libros buscando palabras nuevas,
con una copa de vino,
brindo por nuestro próximo encuentro.


Carmen Parra.



SOY UN NAUFRAGO DEL TIEMPO

Móviles suplicatorias semejantes a imágenes humeantes
alojan adelantadas voces que se escuchan desde hondos
promontorios donde palidece el galáctico fulgor que extingue
nuestro naufragio.
Un mundo en llamas agita sangres convocando satélites
en la ruina congelada que se agita en diluvios otoñales
como coagulada miel adormecida en la nutriente luz dividida.

Han de surgir pulsos en las gargantas tambaleantes en la noche estrellada

La vejez delira ensartada en rayos lustrosos que danzan de rabia
sobre la agónica luz.
Un fluir de leche derrama huellas de pie descalzo alrededor de mundos
que abrazan la carne cuando las montañas encierran huesos
de vientos que dejaron se soplar.
Atento a los arañazos que enroscan pétreos delirios
la raíz de la palabra revela sus claves en mi lengua.
En benévola tierra descanso agazapado un minuto
aprisionado entre dos noches sombrías.


Fernando Ámez Miña

LA FÁBRICA DE POETAS - Nº 69- -2ª época-

LA FÁBRICA DE POETAS - Nº 69-
-2ª época-

revista virtual de poesía
01/12/2010

Coordina: Alejandra Menassa de Lucía

"Elegy" de William Adolphe Bouguereau

“LLAME FUERTE COMO PARA DESPERTAR A UN MUERTO”
Jean Eustache

Y los nudillos dejaron de responderme
Para unirse a un solo brazo
A una sola voz al margen de la desesperación
La que finaliza el invierno.
No será acaso la un tierno despertar
de una inocencia en ciernes
que maquillada al punto de la desenvoltura
y en continua contienda
lucha por hacerse un hueco a la vera de los vivos.
Descartando la posibilidad del vacío absoluto
tan sólo queda
el viaje de los valientes
donde la belleza dejo de prestar su encanto
a las paredes del abismo
para mostrarse como palabra
límpida y ecuestre a lomos
de una bella canción
que a penas suena
para repetirme, cuando te llame
acude sin nada , muéstrate tan amable
como la hoja verde a punto de brotar
y sígueme como la caída lánguida de ojos
al borde del abismo que tu palabra muerte produce



M. Carmen García Mateos

HABITACIÓN PARA HOMBRE SOLO

¿Para qué un día más en las lóbregas
fuentes del Hudson?
Embarqué hacia memorias
de éxtasis y terror,
un lento idioma de pasión indomable
crecía en mis carnívoras orejas.
En mi paladar
pálido azogue donde
fría y perezosa
una mujer desnuda en rayos de luna:
me reclama.
Sus ojos, ¡sus ojos!, tienen un niño azul
que se derrama.



Sergio García Soriano




EL ACENTO ME PENDE DEL ZAPATO

A Cesar Vallejo

Esto no es el fuego.
Ni la insolencia de una interrogación.
No es gobernar la inmensidad.
Estoy llena de sarcófagos vacilantes
que caen gota a gota
en tu mirada de tormenta,
¡impaciente ahorcado!
El acento me pende del zapato
y tu cuerpo muerto
sobre mi pecho deshecho
es tan liviano
que las cuencas de mis ojos
roídas por los tiburones
se agazapan
y te persiguen.
Son ríos envolviendo
escondidos laberintos
bajo el sol
de la blanda
sangre segadora.



Rosa Puchol




RETORNO DE LA INVARIABLE POESÍA

Imágenes motoras
pueblan la ciudad.
Tenue sortilegio
de futuras crisálidas de tungsteno.
Mezcla de soledad poblada
y ciega agonía.
Trasuda perplejidad ajena
en el sueño metálico
imprimiendo rumor de albatros
sobre marejadas de luz.
Líneas de majestad inverecunda
colorean con sangre
el penúltimo latido,
esplendoroso vaivén cruento.
Nubes de ausencia
calman la sed de sitibundos piratas
rígidas marionetas
batallando navales singladuras
soliloquio desquiciado
feroz escalera hacia
imaginadas noches de amor.
Invariable retorno de la poesía:
agota manantiales
desgrana tormentas
explosiona fecunda
en el propio vientre
de la palabra escrita
en la piel del tiempo.


Fernando Ámez




ABRID ESTA TUMBA, AL FONDO SE VE EL MAR

Abrid esta tumba,
no dudéis, no temáis,
al fondo se ve el mar.
La voz del poeta emerge de las profundidades
para darnos su aliento y llevarnos
hasta la orilla de los versos.
Su palabra latido constante de vida
al abrigo de los vientos,
refugio de soledades
donde habita el deseo.
Caminar por tu playa, siguiendo las huellas
hasta el ocaso del tiempo.



Carmen Parra

LA FÁBRICA DE POETAS - Nº 70-

-2ª época-

revista virtual de poesía
08/11/2010

Coordina: Alejandra Menassa de Lucía

"Cupido y Psique” de William Adolphe Bouguereau

MEJOR PREPARARSE PARA
MORIR QUE PARA MATAR.

Veo un anochecer entre el otoño marchito.
Las masacres de los turcos relegadas
a la esquina de un pañuelo.
Marruecos desertiza el “Ayún”
y mientras me preparo para la batalla
entono cánticos corales que me descubren
que la forma en que las orugas
se preparan para la muerte,
sucede detrás de un cuadro,
a la deriva de un viento,
en la inmensidad de un poema,
tras las incorruptibles volandas
del caleidoscopio,
y en los niños que palidecen
augurando un principio.



Sergio García Soriano




RETORNO DEL AMOR
A DONDE NUNCA ESTUVO

No encuentro lugares, sí canciones
pistas y sonidos, alegrías y besos
pero no recuerdo tu recuerdo.
Me empeño en registrarte en mi retina
como si de un espejo se tratase
y no hallo tu reflejo en él.
Me visto y circulo por las entrañas
de un pájaro desnudo, recubro tu nombre
de rosas, de verde y jazmín.
No encuentro la paz que tanto ansío y
dibujo en papelillos de colores, tu nombre.
Te vas en un viaje por tus recuerdos,
vienes y te vas, buscando flechas,
cupidos que petrifiquen los sueños.
Alcanzas las alas y vuelas
para no encontrarte en ningún lugar de
natural ajeno.

Viajas por un país desierto y descubres
que nada es lo que parece.
Te mojas tanto que el sol, apenas seca tus huesos.
Me llamas y te olvidas,
me llamas y se quiebra tu voz
como si el mensaje fuera
entre los alfileres que apilas sobre
la pizarra de corcho ennegrecida por
el paso de un tiempo que no es ni el tuyo,
ni el mío,
es el tiempo del silencio en el mundo.



M. Carmen García Mateos




EXTIENDE SOBRE MÍ TUS ALAS
COMO LAS ESTRELLAS ETERNAS

Esta partida vale
lo que un amor entre paréntesis
interrumpido por las bombas.
Abiertos silencios
provocándose en las sombras,
sus odios más salvajes,
su ferocidad más humana.
La estampida de mi cuerpo
es una carrera desigual
en el magisterio de las palabras.
Mi tiempo fuera de juego,
regla elemental
que me obceco en evitar;
La vida no acabará con la partida.

Elena Conchello

MORADORES DEL POLVO
A Dámaso Alonso

Desnudas el poniente,
lo vacías de nubes, de viento y de bosques
para encontrar una certeza que no existe ya.

Buscador de palabras
resbalas
impasible
a orillas de la luz.

Te asomas a la noche
que se apoya sobre tu pecho
y te recorre
y te envuelve
y es tu propio dolor.

Buscas tu perdida languidez
entre los moradores del polvo.

Y ahora vas, traspasado difunto,
por las aguas ya desvanecidas.


Viajas hacia el esternón de tu memoria
y no percibes tu mano
detenida sobre la inexplicable tierra.



Mª Rosa Puchol Pérez




CON QUÉ ARBORAR LAS MULTITUDES

Sobre plataformas de a veinte
con un chorrito de abucheo
una pizca de turbulencia
encaramada sobre tapias caídas
y un chorrito de nube de razón


Fernando Ámez Miña