lunes, 19 de diciembre de 2011








LA FÁBRICA DE POETAS - Nº 72-
-2ª época-

revista virtual de poesía
21/12/2011


Coordina: Alejandra Menassa de Lucía








VÉRTIGO DE LUZ


Malezas violentas caídas en la noche dormida
falsean tu rostro cubierto de brillo.
Fiesta de violines abandonados en extrañas tumbas
como gemidos caídos de estrellas sangrientas
eclipsan el fin del mundo junto a tus labios.
La espesura cotidiana muere en tus brazos
mientras los robles se descuelgan de la luna
escupiendo sueños muertos,
cataratas heridas en un cielo naciente.

FERNANDO ÁMEZ MIÑA




“CIERTOS SERES POSEEN
UNA SIGNIFICACIÓN QUE NOS FALTA”
*René Char

Ámbito de existencia en su voz
de piedra incendiada.
Ella en su regazo transparente
danza
enredada en el deseo desbordante de su boca.

Rota la tristeza en infinitos vuelos
abandona el otoño,
de amarillos persistente,
y los llantos de lluvia y sol.

El jardín del ocaso se abre en torpe delirio.

No te detengas, muerte.
Aquí, en esta tierra honda,
las raíces que somos serán.

Muestras silenciosas
arrasando
oasis de vértices,
precipicios de sustancia viva.

Un hombre y una mujer
frente a un muro que les traspasa.

Ahogadas sombras
temblando
desde sus delicados huesos
hacia un destino de luz,
aún sin nombre.

Mª ROSA PUCHOL PÉREZ



VUELVE LOS OJOS


Hoy comienzo, en los paréntesis
Una marca que el tiempo respetó.
La mirada envuelta, las lágrimas apunto de naufragar
el barco que un día encendiste.

Miro el reflejo del mar,
de las brumas a punto de ser ahuyentadas
y los ojos de tu volcán se muestran como
posibilidad de entrañas a la vista,
faros a punto de ser descritos, quiero
la belleza de una voz en cada uno de mis
oculares brazos que sobre la piel prende,
fina hebra e invisible calor, apenas
sedal enroscado, atrapándome desde la boca
cortándome la respiración , impidiéndome
pronunciar tu nombre.
Ojos vueltos sobre mi y al unísono la imagen
Que lo embelesa, lo cubre, paño, muesca de lo insondable
Habitando los rincones ,una casa, una joya ,un olor en cada gesto
Tu boca frente a los paisajes del mundo, vocablos de ti
Sonidos, espejos, los huesos el mobiliario mas gustoso
Perteneciendo a ellos en ese justo placer que lo bello
Produce sobre la marca de un paladar con lengua
En danza permanente cada vez que se mueve para
Decir hoy he decidido mirarte otra vez.

M. CARMEN GARCÍA MATEOS




"HAY GOLPES EN LA VIDA" *César Vallejo


Hay un lugar donde habita la memoria,
de los golpes recibidos,
un espacio para guardar lo vívido.

Hay golpes en la vida que te dejan aturdido,
doblado sobre uno mismo,
te llevan al abismo más profundo.

¡Qué oscuro se ve el camino!
Dadme un rostro humano,
espejo en el que mirarme.

Sí que duelen los condenados,
a veces tanto ,que hay que ponerles nombre
para seguir trabajando.

CARMEN PARRA




“UN HOMBRE SOLO NO ES UN HOMBRE” *M.O.Menassa


La ventana
se abría
sigilosa frente
al mar.
Mensaje en la botella:
“Un hombre solo no es un hombre”

Atardece sobre las lágrimas de niños en la roca
se intuyen solamente bajo rayos de luna,

pertenecen a partes de nuestro alma
muerta.

Vívidos conocimientos han zarandeado
aquellos llantos.

Ciclón de pensamientos envuelven la madeja
de seres que aprendieron a base de destierros.
¿Para cuándo un sortilegio de dulces ébanos
a los que poder asir el firmamento?

SERGIO GARCÍA SORIANO



































jueves, 16 de diciembre de 2010



LA FÁBRICA DE POETAS - Nº 71-
-2ª época-

revista virtual de poesía
15/12/2010

Coordina: Alejandra Menassa de Lucía



Jean-Honoré Fragonard - La lettre d'amour



NUESTRO PRÓXIMO ENCUENTRO

A veces cuando la lagrima palpita.
Cuando el estomago se contrae, y en
la cara se forma el rictus del espanto.
Cuando el suelo desaparece bajo mis pies,
la fuerza de la palabra me eleva
por encima de la niebla, y como el vientre
de una madre, el mundo me acoge en su seno.
Así entre libros buscando palabras nuevas,
con una copa de vino,
brindo por nuestro próximo encuentro.


Carmen Parra.



SOY UN NAUFRAGO DEL TIEMPO

Móviles suplicatorias semejantes a imágenes humeantes
alojan adelantadas voces que se escuchan desde hondos
promontorios donde palidece el galáctico fulgor que extingue
nuestro naufragio.
Un mundo en llamas agita sangres convocando satélites
en la ruina congelada que se agita en diluvios otoñales
como coagulada miel adormecida en la nutriente luz dividida.

Han de surgir pulsos en las gargantas tambaleantes en la noche estrellada

La vejez delira ensartada en rayos lustrosos que danzan de rabia
sobre la agónica luz.
Un fluir de leche derrama huellas de pie descalzo alrededor de mundos
que abrazan la carne cuando las montañas encierran huesos
de vientos que dejaron se soplar.
Atento a los arañazos que enroscan pétreos delirios
la raíz de la palabra revela sus claves en mi lengua.
En benévola tierra descanso agazapado un minuto
aprisionado entre dos noches sombrías.


Fernando Ámez Miña

viernes, 10 de diciembre de 2010

LA FÁBRICA DE POETAS - Nº 69- -2ª época-





LA FÁBRICA DE POETAS - Nº 69-
-2ª época-

revista virtual de poesía
01/12/2010

Coordina: Alejandra Menassa de Lucía





"Elegy" de William Adolphe Bouguereau









“LLAME FUERTE COMO PARA DESPERTAR A UN MUERTO”
Jean Eustache

Y los nudillos dejaron de responderme
Para unirse a un solo brazo
A una sola voz al margen de la desesperación
La que finaliza el invierno.
No será acaso la un tierno despertar
de una inocencia en ciernes
que maquillada al punto de la desenvoltura
y en continua contienda
lucha por hacerse un hueco a la vera de los vivos.
Descartando la posibilidad del vacío absoluto
tan sólo queda
el viaje de los valientes
donde la belleza dejo de prestar su encanto
a las paredes del abismo
para mostrarse como palabra
límpida y ecuestre a lomos
de una bella canción
que a penas suena
para repetirme, cuando te llame
acude sin nada , muéstrate tan amable
como la hoja verde a punto de brotar
y sígueme como la caída lánguida de ojos
al borde del abismo que tu palabra muerte produce



M. Carmen García Mateos


HABITACIÓN PARA HOMBRE SOLO

¿Para qué un día más en las lóbregas
fuentes del Hudson?
Embarqué hacia memorias
de éxtasis y terror,
un lento idioma de pasión indomable
crecía en mis carnívoras orejas.
En mi paladar
pálido azogue donde
fría y perezosa
una mujer desnuda en rayos de luna:
me reclama.
Sus ojos, ¡sus ojos!, tienen un niño azul
que se derrama.



Sergio García Soriano




EL ACENTO ME PENDE DEL ZAPATO

A Cesar Vallejo

Esto no es el fuego.
Ni la insolencia de una interrogación.
No es gobernar la inmensidad.
Estoy llena de sarcófagos vacilantes
que caen gota a gota
en tu mirada de tormenta,
¡impaciente ahorcado!
El acento me pende del zapato
y tu cuerpo muerto
sobre mi pecho deshecho
es tan liviano
que las cuencas de mis ojos
roídas por los tiburones
se agazapan
y te persiguen.
Son ríos envolviendo
escondidos laberintos
bajo el sol
de la blanda
sangre segadora.



Rosa Puchol




RETORNO DE LA INVARIABLE POESÍA

Imágenes motoras
pueblan la ciudad.
Tenue sortilegio
de futuras crisálidas de tungsteno.
Mezcla de soledad poblada
y ciega agonía.
Trasuda perplejidad ajena
en el sueño metálico
imprimiendo rumor de albatros
sobre marejadas de luz.
Líneas de majestad inverecunda
colorean con sangre
el penúltimo latido,
esplendoroso vaivén cruento.
Nubes de ausencia
calman la sed de sitibundos piratas
rígidas marionetas
batallando navales singladuras
soliloquio desquiciado
feroz escalera hacia
imaginadas noches de amor.
Invariable retorno de la poesía:
agota manantiales
desgrana tormentas
explosiona fecunda
en el propio vientre
de la palabra escrita
en la piel del tiempo.


Fernando Ámez




ABRID ESTA TUMBA, AL FONDO SE VE EL MAR

Abrid esta tumba,
no dudéis, no temáis,
al fondo se ve el mar.
La voz del poeta emerge de las profundidades
para darnos su aliento y llevarnos
hasta la orilla de los versos.
Su palabra latido constante de vida
al abrigo de los vientos,
refugio de soledades
donde habita el deseo.
Caminar por tu playa, siguiendo las huellas
hasta el ocaso del tiempo.



Carmen Parra



LA FÁBRICA DE POETAS - Nº 70-
-2ª época-

revista virtual de poesía
08/11/2010

Coordina: Alejandra Menassa de Lucía






"Cupido y Psique” de William Adolphe Bouguereau

MEJOR PREPARARSE PARA
MORIR QUE PARA MATAR
.

Veo un anochecer entre el otoño marchito.
Las masacres de los turcos relegadas
a la esquina de un pañuelo.
Marruecos desertiza el “Ayún”
y mientras me preparo para la batalla
entono cánticos corales que me descubren
que la forma en que las orugas
se preparan para la muerte,
sucede detrás de un cuadro,
a la deriva de un viento,
en la inmensidad de un poema,
tras las incorruptibles volandas
del caleidoscopio,
y en los niños que palidecen
augurando un principio.



Sergio García Soriano




RETORNO DEL AMOR
A DONDE NUNCA ESTUVO

No encuentro lugares, sí canciones
pistas y sonidos, alegrías y besos
pero no recuerdo tu recuerdo.
Me empeño en registrarte en mi retina
como si de un espejo se tratase
y no hallo tu reflejo en él.
Me visto y circulo por las entrañas
de un pájaro desnudo, recubro tu nombre
de rosas, de verde y jazmín.
No encuentro la paz que tanto ansío y
dibujo en papelillos de colores, tu nombre.
Te vas en un viaje por tus recuerdos,
vienes y te vas, buscando flechas,
cupidos que petrifiquen los sueños.
Alcanzas las alas y vuelas
para no encontrarte en ningún lugar de
natural ajeno.

Viajas por un país desierto y descubres
que nada es lo que parece.
Te mojas tanto que el sol, apenas seca tus huesos.
Me llamas y te olvidas,
me llamas y se quiebra tu voz
como si el mensaje fuera
entre los alfileres que apilas sobre
la pizarra de corcho ennegrecida por
el paso de un tiempo que no es ni el tuyo,
ni el mío,
es el tiempo del silencio en el mundo.



M. Carmen García Mateos




EXTIENDE SOBRE MÍ TUS ALAS
COMO LAS ESTRELLAS ETERNAS

Esta partida vale
lo que un amor entre paréntesis
interrumpido por las bombas.
Abiertos silencios
provocándose en las sombras,
sus odios más salvajes,
su ferocidad más humana.
La estampida de mi cuerpo
es una carrera desigual
en el magisterio de las palabras.
Mi tiempo fuera de juego,
regla elemental
que me obceco en evitar;
La vida no acabará con la partida.

Elena Conchello

MORADORES DEL POLVO
A Dámaso Alonso

Desnudas el poniente,
lo vacías de nubes, de viento y de bosques
para encontrar una certeza que no existe ya.

Buscador de palabras
resbalas
impasible
a orillas de la luz.

Te asomas a la noche
que se apoya sobre tu pecho
y te recorre
y te envuelve
y es tu propio dolor.

Buscas tu perdida languidez
entre los moradores del polvo.

Y ahora vas, traspasado difunto,
por las aguas ya desvanecidas.


Viajas hacia el esternón de tu memoria
y no percibes tu mano
detenida sobre la inexplicable tierra.



Mª Rosa Puchol Pérez




CON QUÉ ARBORAR LAS MULTITUDES

Sobre plataformas de a veinte
con un chorrito de abucheo
una pizca de turbulencia
encaramada sobre tapias caídas
y un chorrito de nube de razón


Fernando Ámez Miña











sábado, 27 de noviembre de 2010

LA FABRICA DE POETAS Nº 68 -2ª EPOCA-

LA FÁBRICA DE POETAS - Nº 68-

-2ª época-

revista virtual de poesía

24/11/2010

Coordina: Alejandra Menassa de Lucía

"Los Tigres" de Dalí.



EL SOL SALE PARA TI

Hay días negros donde el sol no sale para ti
y la sangre resplandece de oscuridad y labio
como salvaje vagabundo que deserta de su viaje.
Crepitantes números detienen su vuelo
mas la nostalgia alimenta su salto
fundida en las espaldas del viento
cuando el pájaro sin voz
cae muerto de silencio.

Fernando Ámez Miña

XI
Sus ojos, ¡sus ojos! tienen un niño azul
que se derrama.


Sergio García Soriano

CASI INMÓVIL, CASI SIN RUMBO
A Vicente Aleixandre

La yacente honda destella estriada sobre el mundo pálido.
¡Acaso la noche ha de partir!
Cuerpo extinto que se escapa de mí.
Hirsuto brazo de un paisaje florecido.

Cantos ligeros se posan levemente en la piel de la serpiente.
Oídos que laten amorosos en los dardos inertes del estéril caracol.
Crepúsculos de escamas humedecen mis ojos débiles,
temblorosos al brillo enloquecido de esa luna olvidada que nos arropa.
Dormida voz entre los bordes inútiles del poniente
esta respiración queda,
este volumen agitado que se escapa imperceptiblemente de mí.

Regreso a la claridad radiante del vivo amanecer,
mar de palabras, profunda e invencible,
cansada de resbalar fugitiva
como prematuro delirio que surge cóncavamente extendido
en las playas de las ya gimientes sombras.

Como aplacado fantasma dormito en la espuma,
en ese mar de alas que se enlazan gentiles
emergiendo del aire, ya dichosas.

Esta nube que se pliega en mi pecho,
bóveda de rumores que se deslizan incesantes,
se alza, se ofrece, volátil
casi inmóvil, casi sin rumbo.

Rosa Puchol


jueves, 18 de noviembre de 2010

LA FÁBRICA DE POETAS - Nº 67-
-2ª época
-

revista virtual de poesía
17/11/2010

Coordina: Alejandra Menassa de Lucía


GAUGUIN




COMO ESTATUAS DE LLUVIA

_________________________

Cómo estatua de lluvia fallezco
frente a tibios rizos a lo garçón.
Herrumbre de horas muertas
tras una alborada de gélidos
maullidos.
¿No eran sus pezones como orquídeas
desvencijadas por la nieve quejumbrosa?
¿No eran sus muslos plegarias
a un dios enfebrecido por
los cocuyos de la mañana?
La cochambre de la noche persevera
y la indulgente sílfide
de pechos con olor a musgo
pone en mi hálito
ríos rezumantes de furia,
de estrellas,
de fantasía.


Sergio García Soriano



No recuerdo bien si te conocí
______________________
Aquellos pensamientos adentrándose en el corazón de las semillas
aquellas manos que sintieron un rastro de húmedos huesos.
Aquel cuerpo tejido en la costura de mis labios
delicado, recóndito, originario.

Viví desde entonces en la piedra y el tacto
en las creaciones del silencioso trabajo,
en los inabarcables horizontes del hombre
sin innecesarios obstáculos, ni fronteras.

Toda abandonada a este temblor,
hasta la próxima palabra.

Elena Conchello.



EN VOSOTROS HAY LENGUAS QUE NO ESCUCHO
_________________________________________

El tic tac del reloj marca el tiempo,
sólo tu y yo frente a la página en blanco,
y un título para empezar.

En la habitación el repiqueteo de las teclas,
una a una las letras van surgiendo aparentemente sin sentido,
decidida a no escuchar vuestras lenguas, ni a profanar vuestras tumbas
me sumerjo en este espacio donde la palabra se hace fuerte y
rompe el letargo de los días.

Tantos adioses, tantas lágrimas, tanta pasión.

¡Que locura!

Carmen Parra


Esta vez no fue al campo de las grandes batallas

____________________________________

Esta vez no fue al campo de las grandes batallas
donde la caléndula salvaje haciéndose agua
flota irremediablemente indómita
sobre ciénagas plagadas de cadavéricas encimas.
Esta vez no y el no pareció resonar en la montaña
Atronador como el cañón de una máquina de proyectar
Fantasía sobre la ladera de una montaña en ciernes.

Regresar a las puertas donde la leña
Formaba figuritas incandescentes sobre la lápida
leñosa y en el fulgor de la noche casi cándida
enciendo fosforitos , pequeños y traviesos
pequeños soldados en el ardor de la noche
siempre dispuestos a la batalla.
Batalla que libraremos en la intimidad de unas paredes
Puestas al revés, bombardeadas con las miradas del vacío
Caminantes de tiempos remotos,
Os espero entre cadáveres, cuando la luz cante al amanecer
Comenzará el fulgor de la batalla.

M.Carmen García Mateos

SE ABRIRÁN LOS CUCHILLOS

_______________________

A GERMAN PARDO GARCIA


Se abrirán los cuchillos afilados de la muerte.
Se adentrarán en la carne putrefacta.
Adolecerán de oscuras sensaciones, del siniestro amanecer.
Disgregarán el mundo infinitesimal de la locura.
Advendrán furiosos pacificadores ya fuera de combate.
Les mostrarán heridas colapsadas por la supuración.
No habrá extremidades laceradas, ni lanzas.
Ni enlodados subterfugios de la niñez interrumpida.
A golpe de cuchillo arrancaremos impiedades a la muerte.
Venceremos crueldades insonoras, lacradas mansedumbres.
Ignoraremos el fragor de la batalla, el acónito delirio.
¡Céfiros invisibles, bisel bruñido en órbitas de zafiro!
Vagaremos undívagos en el rostro leonado de antiguos arcanos.
Idolátricos momentos que exacerbarán nuestra pasión.

Rosa Puchol














LA FÁBRICA DE POETAS - Nº 66-
-2ª época-
revista virtual de poesía
10/11/2010

Coordina: Alejandra Menassa de Lucía

RENOIR




El crepúsculo de los dioses
______________________

Los puntos del universo
perecían. Arribando a inhóspitas
lumbres de la montaña.
Yacían obsoletos paneles
ribeteados con los logaritmos
de los pecados capitales.
La desdicha se cebaba con sanguinolentos
desdenes.
- No quiero atardecer sin rostro, otra vez – le dijo
Plinio a su madre.
- Los ateos te atrapan en las mentiras del tiempo, tu semblante es de corazón de nube –
- Pero no me veo en el resplandor de la laguna –
- ¡¿Por qué te miras en el altar de los mortales?!-
Las sedas ahogaban ojos, caricias, pensamientos…
Y un ruiseñor agónico cantaba:
“ Frontispicios caerán
que usurpen su vida al poeta” .

SERGIO GARCÍA



Voluptuosa semilla aquí me planto

_____________________________

Estoy aquí, me trajeron los vientos de un naufragio,

y me agarré con fuerza a esta tierra, rica

en nutrientes hechos de versos.

Me han enseñado a resistir tormentas,

me doblo pero no me rompo,

encuentro en la palabra mi refugio.

Mi deseo es más fuerte que todo,

y ni tormentas, ni ciclones…

nada puede más que él.

CARMEN PARRA



Escucho tu voz
_____________
Entre ramificaciones infinitas
que se imbrican en las sombras
escucho tu voz, atropellada voz,
tu voz engarzada en la ausencia.

ROSA PUCHOL



El amo brutal de mi conciencia
__________________________



Cada vez que me preguntas
Por las atentas páginas en blanco
Recojo tu mirada y en el olvido de la
Noche creo entrever un sonido
Del amor tal vez o de la oscuridad.

Un bonito soplo de magia
puebla el corazón de los ausentes
como si el caminar ya no fuera caminar
más bien un soplo , o una coincidencia
un eterno serpentear por la vida de apariencias
un mirar y no ver una mirada que por el paseo
de sus ojos ya es presa de una condena
que su amo le impone frente al deseo de un vuelo
sin la marca de una bella lámina .


Me ato y con cada cuerda
construyo una sinfonía de voz
arpegios de un destino sin sello .
Me miras y yo te respondo con flores engalanadas
con olvido y deprecio, con los mantos de un ser
desnudo de piel y manos, recibo mi sentencia
condenada a penar en el olvido,
condenada a ser servil y recia ,
condenada a la esclavitud,
condenada a muerte.

M. CARMEN GARCIA MATEOS



No recuerdo bien si te conocí
________________________
Aquellos pensamientos adentrándose en el corazón de las semillas
aquellas manos que sintieron un rastro de húmedos huesos.
Aquel cuerpo tejido en la costura de mis labios
delicado, recóndito, originario.

Viví desde entonces en la piedra y el tacto
en las creaciones del silencioso trabajo,
en los inabarcables horizontes del hombre
sin innecesarios obstáculos, ni fronteras.

Toda abandonada a este temblor,
hasta la próxima palabra.

ELENA CONCHELLO