jueves, 16 de diciembre de 2010



LA FÁBRICA DE POETAS - Nº 71-
-2ª época-

revista virtual de poesía
15/12/2010

Coordina: Alejandra Menassa de Lucía



Jean-Honoré Fragonard - La lettre d'amour



NUESTRO PRÓXIMO ENCUENTRO

A veces cuando la lagrima palpita.
Cuando el estomago se contrae, y en
la cara se forma el rictus del espanto.
Cuando el suelo desaparece bajo mis pies,
la fuerza de la palabra me eleva
por encima de la niebla, y como el vientre
de una madre, el mundo me acoge en su seno.
Así entre libros buscando palabras nuevas,
con una copa de vino,
brindo por nuestro próximo encuentro.


Carmen Parra.



SOY UN NAUFRAGO DEL TIEMPO

Móviles suplicatorias semejantes a imágenes humeantes
alojan adelantadas voces que se escuchan desde hondos
promontorios donde palidece el galáctico fulgor que extingue
nuestro naufragio.
Un mundo en llamas agita sangres convocando satélites
en la ruina congelada que se agita en diluvios otoñales
como coagulada miel adormecida en la nutriente luz dividida.

Han de surgir pulsos en las gargantas tambaleantes en la noche estrellada

La vejez delira ensartada en rayos lustrosos que danzan de rabia
sobre la agónica luz.
Un fluir de leche derrama huellas de pie descalzo alrededor de mundos
que abrazan la carne cuando las montañas encierran huesos
de vientos que dejaron se soplar.
Atento a los arañazos que enroscan pétreos delirios
la raíz de la palabra revela sus claves en mi lengua.
En benévola tierra descanso agazapado un minuto
aprisionado entre dos noches sombrías.


Fernando Ámez Miña

viernes, 10 de diciembre de 2010

LA FÁBRICA DE POETAS - Nº 69- -2ª época-





LA FÁBRICA DE POETAS - Nº 69-
-2ª época-

revista virtual de poesía
01/12/2010

Coordina: Alejandra Menassa de Lucía





"Elegy" de William Adolphe Bouguereau









“LLAME FUERTE COMO PARA DESPERTAR A UN MUERTO”
Jean Eustache

Y los nudillos dejaron de responderme
Para unirse a un solo brazo
A una sola voz al margen de la desesperación
La que finaliza el invierno.
No será acaso la un tierno despertar
de una inocencia en ciernes
que maquillada al punto de la desenvoltura
y en continua contienda
lucha por hacerse un hueco a la vera de los vivos.
Descartando la posibilidad del vacío absoluto
tan sólo queda
el viaje de los valientes
donde la belleza dejo de prestar su encanto
a las paredes del abismo
para mostrarse como palabra
límpida y ecuestre a lomos
de una bella canción
que a penas suena
para repetirme, cuando te llame
acude sin nada , muéstrate tan amable
como la hoja verde a punto de brotar
y sígueme como la caída lánguida de ojos
al borde del abismo que tu palabra muerte produce



M. Carmen García Mateos


HABITACIÓN PARA HOMBRE SOLO

¿Para qué un día más en las lóbregas
fuentes del Hudson?
Embarqué hacia memorias
de éxtasis y terror,
un lento idioma de pasión indomable
crecía en mis carnívoras orejas.
En mi paladar
pálido azogue donde
fría y perezosa
una mujer desnuda en rayos de luna:
me reclama.
Sus ojos, ¡sus ojos!, tienen un niño azul
que se derrama.



Sergio García Soriano




EL ACENTO ME PENDE DEL ZAPATO

A Cesar Vallejo

Esto no es el fuego.
Ni la insolencia de una interrogación.
No es gobernar la inmensidad.
Estoy llena de sarcófagos vacilantes
que caen gota a gota
en tu mirada de tormenta,
¡impaciente ahorcado!
El acento me pende del zapato
y tu cuerpo muerto
sobre mi pecho deshecho
es tan liviano
que las cuencas de mis ojos
roídas por los tiburones
se agazapan
y te persiguen.
Son ríos envolviendo
escondidos laberintos
bajo el sol
de la blanda
sangre segadora.



Rosa Puchol




RETORNO DE LA INVARIABLE POESÍA

Imágenes motoras
pueblan la ciudad.
Tenue sortilegio
de futuras crisálidas de tungsteno.
Mezcla de soledad poblada
y ciega agonía.
Trasuda perplejidad ajena
en el sueño metálico
imprimiendo rumor de albatros
sobre marejadas de luz.
Líneas de majestad inverecunda
colorean con sangre
el penúltimo latido,
esplendoroso vaivén cruento.
Nubes de ausencia
calman la sed de sitibundos piratas
rígidas marionetas
batallando navales singladuras
soliloquio desquiciado
feroz escalera hacia
imaginadas noches de amor.
Invariable retorno de la poesía:
agota manantiales
desgrana tormentas
explosiona fecunda
en el propio vientre
de la palabra escrita
en la piel del tiempo.


Fernando Ámez




ABRID ESTA TUMBA, AL FONDO SE VE EL MAR

Abrid esta tumba,
no dudéis, no temáis,
al fondo se ve el mar.
La voz del poeta emerge de las profundidades
para darnos su aliento y llevarnos
hasta la orilla de los versos.
Su palabra latido constante de vida
al abrigo de los vientos,
refugio de soledades
donde habita el deseo.
Caminar por tu playa, siguiendo las huellas
hasta el ocaso del tiempo.



Carmen Parra



LA FÁBRICA DE POETAS - Nº 70-
-2ª época-

revista virtual de poesía
08/11/2010

Coordina: Alejandra Menassa de Lucía






"Cupido y Psique” de William Adolphe Bouguereau

MEJOR PREPARARSE PARA
MORIR QUE PARA MATAR
.

Veo un anochecer entre el otoño marchito.
Las masacres de los turcos relegadas
a la esquina de un pañuelo.
Marruecos desertiza el “Ayún”
y mientras me preparo para la batalla
entono cánticos corales que me descubren
que la forma en que las orugas
se preparan para la muerte,
sucede detrás de un cuadro,
a la deriva de un viento,
en la inmensidad de un poema,
tras las incorruptibles volandas
del caleidoscopio,
y en los niños que palidecen
augurando un principio.



Sergio García Soriano




RETORNO DEL AMOR
A DONDE NUNCA ESTUVO

No encuentro lugares, sí canciones
pistas y sonidos, alegrías y besos
pero no recuerdo tu recuerdo.
Me empeño en registrarte en mi retina
como si de un espejo se tratase
y no hallo tu reflejo en él.
Me visto y circulo por las entrañas
de un pájaro desnudo, recubro tu nombre
de rosas, de verde y jazmín.
No encuentro la paz que tanto ansío y
dibujo en papelillos de colores, tu nombre.
Te vas en un viaje por tus recuerdos,
vienes y te vas, buscando flechas,
cupidos que petrifiquen los sueños.
Alcanzas las alas y vuelas
para no encontrarte en ningún lugar de
natural ajeno.

Viajas por un país desierto y descubres
que nada es lo que parece.
Te mojas tanto que el sol, apenas seca tus huesos.
Me llamas y te olvidas,
me llamas y se quiebra tu voz
como si el mensaje fuera
entre los alfileres que apilas sobre
la pizarra de corcho ennegrecida por
el paso de un tiempo que no es ni el tuyo,
ni el mío,
es el tiempo del silencio en el mundo.



M. Carmen García Mateos




EXTIENDE SOBRE MÍ TUS ALAS
COMO LAS ESTRELLAS ETERNAS

Esta partida vale
lo que un amor entre paréntesis
interrumpido por las bombas.
Abiertos silencios
provocándose en las sombras,
sus odios más salvajes,
su ferocidad más humana.
La estampida de mi cuerpo
es una carrera desigual
en el magisterio de las palabras.
Mi tiempo fuera de juego,
regla elemental
que me obceco en evitar;
La vida no acabará con la partida.

Elena Conchello

MORADORES DEL POLVO
A Dámaso Alonso

Desnudas el poniente,
lo vacías de nubes, de viento y de bosques
para encontrar una certeza que no existe ya.

Buscador de palabras
resbalas
impasible
a orillas de la luz.

Te asomas a la noche
que se apoya sobre tu pecho
y te recorre
y te envuelve
y es tu propio dolor.

Buscas tu perdida languidez
entre los moradores del polvo.

Y ahora vas, traspasado difunto,
por las aguas ya desvanecidas.


Viajas hacia el esternón de tu memoria
y no percibes tu mano
detenida sobre la inexplicable tierra.



Mª Rosa Puchol Pérez




CON QUÉ ARBORAR LAS MULTITUDES

Sobre plataformas de a veinte
con un chorrito de abucheo
una pizca de turbulencia
encaramada sobre tapias caídas
y un chorrito de nube de razón


Fernando Ámez Miña











sábado, 27 de noviembre de 2010

LA FABRICA DE POETAS Nº 68 -2ª EPOCA-

LA FÁBRICA DE POETAS - Nº 68-

-2ª época-

revista virtual de poesía

24/11/2010

Coordina: Alejandra Menassa de Lucía

"Los Tigres" de Dalí.



EL SOL SALE PARA TI

Hay días negros donde el sol no sale para ti
y la sangre resplandece de oscuridad y labio
como salvaje vagabundo que deserta de su viaje.
Crepitantes números detienen su vuelo
mas la nostalgia alimenta su salto
fundida en las espaldas del viento
cuando el pájaro sin voz
cae muerto de silencio.

Fernando Ámez Miña

XI
Sus ojos, ¡sus ojos! tienen un niño azul
que se derrama.


Sergio García Soriano

CASI INMÓVIL, CASI SIN RUMBO
A Vicente Aleixandre

La yacente honda destella estriada sobre el mundo pálido.
¡Acaso la noche ha de partir!
Cuerpo extinto que se escapa de mí.
Hirsuto brazo de un paisaje florecido.

Cantos ligeros se posan levemente en la piel de la serpiente.
Oídos que laten amorosos en los dardos inertes del estéril caracol.
Crepúsculos de escamas humedecen mis ojos débiles,
temblorosos al brillo enloquecido de esa luna olvidada que nos arropa.
Dormida voz entre los bordes inútiles del poniente
esta respiración queda,
este volumen agitado que se escapa imperceptiblemente de mí.

Regreso a la claridad radiante del vivo amanecer,
mar de palabras, profunda e invencible,
cansada de resbalar fugitiva
como prematuro delirio que surge cóncavamente extendido
en las playas de las ya gimientes sombras.

Como aplacado fantasma dormito en la espuma,
en ese mar de alas que se enlazan gentiles
emergiendo del aire, ya dichosas.

Esta nube que se pliega en mi pecho,
bóveda de rumores que se deslizan incesantes,
se alza, se ofrece, volátil
casi inmóvil, casi sin rumbo.

Rosa Puchol


jueves, 18 de noviembre de 2010

LA FÁBRICA DE POETAS - Nº 67-
-2ª época
-

revista virtual de poesía
17/11/2010

Coordina: Alejandra Menassa de Lucía


GAUGUIN




COMO ESTATUAS DE LLUVIA

_________________________

Cómo estatua de lluvia fallezco
frente a tibios rizos a lo garçón.
Herrumbre de horas muertas
tras una alborada de gélidos
maullidos.
¿No eran sus pezones como orquídeas
desvencijadas por la nieve quejumbrosa?
¿No eran sus muslos plegarias
a un dios enfebrecido por
los cocuyos de la mañana?
La cochambre de la noche persevera
y la indulgente sílfide
de pechos con olor a musgo
pone en mi hálito
ríos rezumantes de furia,
de estrellas,
de fantasía.


Sergio García Soriano



No recuerdo bien si te conocí
______________________
Aquellos pensamientos adentrándose en el corazón de las semillas
aquellas manos que sintieron un rastro de húmedos huesos.
Aquel cuerpo tejido en la costura de mis labios
delicado, recóndito, originario.

Viví desde entonces en la piedra y el tacto
en las creaciones del silencioso trabajo,
en los inabarcables horizontes del hombre
sin innecesarios obstáculos, ni fronteras.

Toda abandonada a este temblor,
hasta la próxima palabra.

Elena Conchello.



EN VOSOTROS HAY LENGUAS QUE NO ESCUCHO
_________________________________________

El tic tac del reloj marca el tiempo,
sólo tu y yo frente a la página en blanco,
y un título para empezar.

En la habitación el repiqueteo de las teclas,
una a una las letras van surgiendo aparentemente sin sentido,
decidida a no escuchar vuestras lenguas, ni a profanar vuestras tumbas
me sumerjo en este espacio donde la palabra se hace fuerte y
rompe el letargo de los días.

Tantos adioses, tantas lágrimas, tanta pasión.

¡Que locura!

Carmen Parra


Esta vez no fue al campo de las grandes batallas

____________________________________

Esta vez no fue al campo de las grandes batallas
donde la caléndula salvaje haciéndose agua
flota irremediablemente indómita
sobre ciénagas plagadas de cadavéricas encimas.
Esta vez no y el no pareció resonar en la montaña
Atronador como el cañón de una máquina de proyectar
Fantasía sobre la ladera de una montaña en ciernes.

Regresar a las puertas donde la leña
Formaba figuritas incandescentes sobre la lápida
leñosa y en el fulgor de la noche casi cándida
enciendo fosforitos , pequeños y traviesos
pequeños soldados en el ardor de la noche
siempre dispuestos a la batalla.
Batalla que libraremos en la intimidad de unas paredes
Puestas al revés, bombardeadas con las miradas del vacío
Caminantes de tiempos remotos,
Os espero entre cadáveres, cuando la luz cante al amanecer
Comenzará el fulgor de la batalla.

M.Carmen García Mateos

SE ABRIRÁN LOS CUCHILLOS

_______________________

A GERMAN PARDO GARCIA


Se abrirán los cuchillos afilados de la muerte.
Se adentrarán en la carne putrefacta.
Adolecerán de oscuras sensaciones, del siniestro amanecer.
Disgregarán el mundo infinitesimal de la locura.
Advendrán furiosos pacificadores ya fuera de combate.
Les mostrarán heridas colapsadas por la supuración.
No habrá extremidades laceradas, ni lanzas.
Ni enlodados subterfugios de la niñez interrumpida.
A golpe de cuchillo arrancaremos impiedades a la muerte.
Venceremos crueldades insonoras, lacradas mansedumbres.
Ignoraremos el fragor de la batalla, el acónito delirio.
¡Céfiros invisibles, bisel bruñido en órbitas de zafiro!
Vagaremos undívagos en el rostro leonado de antiguos arcanos.
Idolátricos momentos que exacerbarán nuestra pasión.

Rosa Puchol














LA FÁBRICA DE POETAS - Nº 66-
-2ª época-
revista virtual de poesía
10/11/2010

Coordina: Alejandra Menassa de Lucía

RENOIR




El crepúsculo de los dioses
______________________

Los puntos del universo
perecían. Arribando a inhóspitas
lumbres de la montaña.
Yacían obsoletos paneles
ribeteados con los logaritmos
de los pecados capitales.
La desdicha se cebaba con sanguinolentos
desdenes.
- No quiero atardecer sin rostro, otra vez – le dijo
Plinio a su madre.
- Los ateos te atrapan en las mentiras del tiempo, tu semblante es de corazón de nube –
- Pero no me veo en el resplandor de la laguna –
- ¡¿Por qué te miras en el altar de los mortales?!-
Las sedas ahogaban ojos, caricias, pensamientos…
Y un ruiseñor agónico cantaba:
“ Frontispicios caerán
que usurpen su vida al poeta” .

SERGIO GARCÍA



Voluptuosa semilla aquí me planto

_____________________________

Estoy aquí, me trajeron los vientos de un naufragio,

y me agarré con fuerza a esta tierra, rica

en nutrientes hechos de versos.

Me han enseñado a resistir tormentas,

me doblo pero no me rompo,

encuentro en la palabra mi refugio.

Mi deseo es más fuerte que todo,

y ni tormentas, ni ciclones…

nada puede más que él.

CARMEN PARRA



Escucho tu voz
_____________
Entre ramificaciones infinitas
que se imbrican en las sombras
escucho tu voz, atropellada voz,
tu voz engarzada en la ausencia.

ROSA PUCHOL



El amo brutal de mi conciencia
__________________________



Cada vez que me preguntas
Por las atentas páginas en blanco
Recojo tu mirada y en el olvido de la
Noche creo entrever un sonido
Del amor tal vez o de la oscuridad.

Un bonito soplo de magia
puebla el corazón de los ausentes
como si el caminar ya no fuera caminar
más bien un soplo , o una coincidencia
un eterno serpentear por la vida de apariencias
un mirar y no ver una mirada que por el paseo
de sus ojos ya es presa de una condena
que su amo le impone frente al deseo de un vuelo
sin la marca de una bella lámina .


Me ato y con cada cuerda
construyo una sinfonía de voz
arpegios de un destino sin sello .
Me miras y yo te respondo con flores engalanadas
con olvido y deprecio, con los mantos de un ser
desnudo de piel y manos, recibo mi sentencia
condenada a penar en el olvido,
condenada a ser servil y recia ,
condenada a la esclavitud,
condenada a muerte.

M. CARMEN GARCIA MATEOS



No recuerdo bien si te conocí
________________________
Aquellos pensamientos adentrándose en el corazón de las semillas
aquellas manos que sintieron un rastro de húmedos huesos.
Aquel cuerpo tejido en la costura de mis labios
delicado, recóndito, originario.

Viví desde entonces en la piedra y el tacto
en las creaciones del silencioso trabajo,
en los inabarcables horizontes del hombre
sin innecesarios obstáculos, ni fronteras.

Toda abandonada a este temblor,
hasta la próxima palabra.

ELENA CONCHELLO

martes, 9 de noviembre de 2010

LA FABRICA DE POETAS -2ª EPOCA- Nº 65

LA FÁBRICA DE POETAS - Nº 65-
-2ª época-

revista virtual de poesía
03/11/2010

Coordina: Alejandra Menassa de Lucía






DONDE HABITA EL SILENCIO


Mudaron mis penas,
austeras y rígidas a labrantíos
en flor.
El silencio quedó amurallado
por tules en mis desnudos,
Tras de mí,
un epicentro de golondrinas
salvajes bogaban por encontrar
un nuevo hontanar.
Donde habita el silencio
se convirtió en un fúlgido
suspiro en las noches de
marejada.


Sergio García Soriano





LA SOLEDAD ES EXCUSA COTIDIANA



Quise escribir un poema

un verso

una línea

una palabra

nada

merodeo por la página en blanco

busco un comienzo

un final

mantenerme despierta

seguir de pie

sobrevivir a esta lasitud

las palabras danzan alrededor de una hoguera

embriagadas en la noche

bajo el fulgor de las estrellas.


Carmen Parra

PEQUEÑAS BALSAS ENAMORADAS
SIEMPRE A PUNTO DE NAUFRAGAR

Hoy me di cuenta que para aprender
La árida maestría de la navegación
es necesario fortalecer las ramas
que sustentan el magnífico engranaje,
la malévola existencia que nos construye
no es igual de fácil que subirse a ese
pequeño papel estrujado sobre el agua
insignificante punto en la inmensidad de proyectos.

Mañana subiré al trasatlántico por
Las escalaras que descuelgan, esas que caen
suspendidas sobre el agua para flotar
¿A dónde? os preguntáis
después de la insistencia de mi conversación
descubres que navegar es ese suave caminar
por el vacío estelar en pleno movimiento
ese amor por el susurro que acuna cada ola
mece mi cántico y de repente, es horror
y es tempestad, es verso y sabia rota y al mismo instante
el mar vuelve a ser calma y vuelve a ser divertimento
yo una coma en la navegación, sextante indiferente
preciso instrumento, analítica voz, soplo tan levemente
que mi voz es cántico absurdo en el desierto antes
de que el sonido se haga letra
es necesario que el mundo aprenda a soñar e cada pincelada.

M. Carmen García Mateos



A LA SELECCIÓN ESPAÑOLA DE FUTBOL
-Campeona del mundo 2010-

El ojo esférico captó la energía telúrica
que recorría la piel valiente y sudorosa
de los rojos guerreros del siglo veintiuno.

Piel, huesos, músculos, dando tumbos.
Vuelcos de alegría necesaria
frente al futuro cósmico
que insomne nos va esperando.

Espesando el aire de las gargantas
siniestradas
la fiebre del oro rojo
se hace ya dueña de nuestras vidas.

Rosa Puchol





NUNCA NINGÚN MORTAL AMÓ ESA LIBERTAD

“Estoy en los territorios donde la vida siempre toca fondo”
M.O.Menassa.



Hundida en la niebla de las estaciones
dejo la fuerza bruta atada a mis monstruos.
Conozco y desconozco
el cuerpo de las palabras
que tal vez mañana, serán un poema.

Las únicas lenguas que mi recuerdo ha amado
fueron como pétalos de otoños lanzados al río.
Escribo para agonizar el muerto ignorante
que impone un mundo
a la mediocridad de sus ilusiones,
para vestir de idiomas, el tacto de las pieles fugaces.

Elena Conchello.

SIN MÁS

Cuando la mañana decae
inexperta hacia el olvido
surge incorrupta y opaca
con la mirada hacia el vacío
y la voz desfigurada
una malograda calavera
con el propósito acelerado
de una ternura radiactiva
que envuelva filamentosa
el espacio neuronal
esparcido sin voluntad
por la espesura, a veces negra,
de los besos que me regalaste.
Venganzas como panes
mordisqueados por las ratas
acuden desde el implacable desasosiego
para fulminar
desde la presencia de lo opaco
el estertor vivificante
que se acuna sin decoro
sobre hombros femeninos
enterrados vivos en el pozo de hielo
construido con la fuerza de mis lágrimas
en el oscuro patio donde crecen aromas venenosos.
Desgarrada con furia por diminutas garrapatas
mi piel vuela como astro de hielo hacia lo negro
donde se juega el juego torpe de la caída sin más.

Fernando Ámez Miña

jueves, 1 de julio de 2010

LA FÁBRICA DE POETAS - Nº 64

revista virtual de poesía

30/06/2010

Coordina: Alejandra Menassa de Lucía

*Cuadros de Roberto Matta-Santiago, Chile 1911


Jazz Bande 1973

“Con la primera gota de lluvia se mata el verano”

Dicen las marmotas que cuando

llueve,

con la primera gota se mata el verano.

El verano es una bola que foguea

las almas de los viandantes,

tarda en pasar como las violetas en salir.

¡Hola, qué tal, adiós, se fue!

Siempre me quedo pensando

en mi forma de relinchar

durante la época del sol.

Saben ustedes, bañistas,

no hay nada más fácil

de agujerear que las sombras

de ustedes.

Se les deja en la playa,

que no piensen en nada,

sólo en rojas camisetas

de tormenta

y después,

cervezas, hamburguesas

y chicas con fresas.

Un poco de miedo en el pastel,

Historias truculentas e inacabadas

para poder inventar con toda tranquilidad…

se adereza con un poco de muerte, de sexo

o de tabúes varios

y ya tenemos la evasión perfecta.

¿Que de qué se evaden? No entiendo.

Ah ya…que siempre están evadidos,

que yo también, si quizá…

Me evado en mis lecturas… de mis miedos,

el periódico también puede ser un impedimento…

la mentira es la forma de la verdad.

Y la actividad diaria una bacanal de deseos

insatisfechos…

Me han convencido señores bañistas,

este año, nadie

matará mi verano,

ni las moscas, ni la lluvia, ni mi mano.

Sergio García Soriano



Star, flower, personnage, stone 1938


Permanezco suspendida en el centro de la noche

Pendiendo de una luz
despojada de los perfiles desechos de los días
permanezco suspendida en el centro de la noche
con la fuerza orbital de las estrellas
posada en una mano,
confiando en que alguna vez la dejaré caer
A equidistantes líneas del centro, vislumbro,
anodinos movimientos de ritmos ya conocidos,
armas con lágrimas de derrota
desgastadas ya, de ser usadas para lo que no sirven,
piezas de maquinaria engranadas al pasado
y alrededor de semejante escenario, como en danza tribal
seres despechados de sí mismos, hartos de sus debilidades,
fingiendo en su frialdad lo que de humanos tienen,
y viviendo con exultante júbilo el propio escándalo de su soledad.
La soberbia del viento agonizando ya
grita alertándoles
preguntando si alguna vez traicionarían el pasado,
si alguna vez conocerían el amor.
Marta Herráez González




Ocean de la nature 1990

"EN EL VÉRTIGO UNIVERSAL DE LA ARMONÍA"

Germán Pardo García

Ese estado en que todos mis sueños

se esconden en la imagen de la belleza,

y el caminar sutil y ágil, de graciosos movimientos de marquesa,

con las muñecas de helado para tus labios de vainilla,

y el corazón fragante que insiste desde la lejanía

dando sus mugidos por la sed de un mundo huérfano,

sin ley que le ampare, sin miedo que le cobije

al abrir de este a oeste sus piernas al mar.

Mi vértigo de sombras,

eres un quinqué en lo alto de un faro

que apaga su llama por el susurro del viento,

que se derrama por mis ojos sin párpados

y prende volátil cuando conecta con el cielo un rayo.

Tu imperfección de anguila,

oquedad universal,

esa es la armonía.

Susana Lorente

Xpace and the ego, detail, 1945

HAY UNA PAZ INERME DONDE NADA RESPIRA

Donde nada respira,

la infernal risotada de la muerte entreteje una victoria sostenida por los siglos,

y los gatos maúllan al olvido presente en cada grito polvoriento

del barro que construye nuestras vidas.

Y hay una paz inerme donde nada respira.

Y las palabras trenzan una savia prestada

de mármol, que la muerte, victoriosa luce,

a punto de ganar su última partida.

Y mis ojos me engañan de lágrimas preñados

¡ay! de tus ojos sedientos; mil escaramuzas

me robaron el tiempo

de las despedidas.

A unas manos inermes me recuerdan las mías,

que labraron el viento, el tiempo,

que tocaron los sexos prohibidos de las minas

que tejieron raíces hundidas en la tierra

del árbol que esculpió la eternidad perdida.

Corazones de piedra, monstruos azulados agitados de espanto,

legado de costillas, nervios descuajados, piernas ateridas

y sexos victoriosos, asilo de otras vidas.

¿Dónde viajaréis cuando nada respira? No hay huída posible.

Las entrañas del mundo acunan mi estampida

y el cielo, anhela atento la última esperanza

de los hombres que inician su viaje boca arriba.

Al sur del vientre perdido de dios

hay otra biografía de lo humano,

donde nada respira.

Virginia Valdominos